Ваза. А воды в ней нет. Просто три оранжевые шара. Большие красивые. И будто живые. Но это только по-началу. А потом, приглядишься к ним, и увидишь, что чья-то искусная рука сотворила их из обыкновенного листа бумаги, раскрасила ярко оранжевой краской и оставила на столе в зеленоватой фарфоровой вазе.
Они не вянут. Не опускают головки, не грустят и не умирают. Просто они вовсе не живут. Не дышат и не благаухают. Просто стоят на столе.
...ты подарил эти цветы мне. Это было чувство. Такое же - просто раскрашенное и неживое, любующееся собой и не умеющая дарить радости ароматов.
На что мне эта искуственная мертвая красота? Настоящий цветок живет так мало, но свою столь короткую жизнь он отдает тому, кому был подарен. Бесконечно любя и передавая заботу и ласку.
Ты думаешь, что я жестока?...просто...просто ты не умеешь любить, как я... не смотри так, это всего лишь то, что я никогда не смогу понять тебя, так же как и ты меня. А еще - принять, таким, какой ты есть.
А может, наши дороги и вовсе никогда не должны были пересечься, ведь мы живем в разных мирах, и это был лишь сон, в котором Она каждый вечер приходила к Нему и расстворялась с первыми лучами солнца. Сон. Всего лишь сон. Которого никогда и не было на самом деле.
Прости... я знаю, что сделала тебе больно.